Desde que me compro bolsos en los quioscos con revista de regalo, he aprendido un montón de chuminadas campestres que he incorporado a mi quehacer diario. Ya hablo de total look o de dress code sin que se me caíga el “palestino” de diseño que llevo en el cuello porque está de supermoda, aunque antes sólo lo llevaran los okupas.

Desde que se ha operado esta aberrante transformación en mi personalidad, me he vuelto Boris Izaguirre y ya no veo las cosas como antes. Si el año pasado me encontraba henchida de fervor patrio agarrada al cuello de Curri, mi cabra (¡aprende Rajoy!), este año sólo puedo fijarme en el look Farrah Fawcett Majors de Letizia con zeta. ¡Si es que ese palco parecía sacado de las series de mi infancia, un mix de Dallas y Dinastía! Mucha gafa de sol ocultando el cabreo de antes de salir de casa, miradas aviesas, matrimonios en crisis, patriarca cojitranco y recién llegada con pelo a “Los ángeles de Charlie“, gafa de aviador y vestida con un azul azafata imposible con medias de ursulina ¡¡¡grises!!! Si les ponen una bola de discoteca en el palco, es que me veo a mi misma bailando a Pino D’Angio al son de “Soy el novio de la muerte“.

Así que, contestando a Rajoy, estoy viviendo francamente el día de la nación española en plena regresión ochentera con mis familiares y amigos, sintiendo los colores de la bandera por dentro, que por fuera no me combinan con nada.

Por cierto, ¿qué habrá sido de los Bronski Beat?