Vía | Greyscalegorilla

Sigo con veneración los editoriales de Gaby Cañas en El País sobre el maldito tema este del velo islámico, el pañuelico de Doña Rogelia o las tocas de las monjas, que tanto me da una cosa que la otra. Gaby está siendo valiente al intentar poner orden entre tanto complejo de no ser moderno, tolerante y políticamente correcto ¡Cuanta sandez!

La cuestión de que las mujeres nos tapemos, nos convirtamos en un saco informe, para evitar convertirnos en la perdición de los hombres o en unas putas que deshonren a la familia, osea al pater, no es algo exclusivo de la religión musulmana, es algo que cualquiera que tenga un poco de memoria y catecismo en vena recordará perfectamente.

Mientras que el hombre (o sea, el varón) es sabio y templado, la mujer es la carne, el pecado y la lujuria. El hecho de pasar de la niñez a la pubertad nos convertía en un objeto inmediato de deseo y acababa con nuestra libertad de salir a pegar pedradas a nuestros amiguitos del barrio. Los padres empezaban a pensar como tíos y te hacían la vida imposible con la longitud de las faldas, las llamadas de novietes, los tacones, el exceso o el defecto de maquillaje y todo lo que otro macho de la manada pudiera interpretar como que “le dabas pie o te ponías a tiro”.

Puede parecer que hablo del pleistoceno pero no hace tantos años ni tantos padres que éramos así. El mío lo era como el de todas mis compañeras de clase. Esta era y es una actitud claramente machista, que no se practica con los hombres de la casa, y que hunde sus raices en la idea de que nos “violan porque vamos provocando”. Por eso, la mujer digna y decente española se vestía de monja para cumplir con los dictados de la santa iglesia romana cuando Franco vivía y nuestro estado era confesional.

En corto: las religiones son unas de las fuentes fundamentales del machismo, con modelos de mujeres sufrientes y sometidas. La libertad de conciencia no da cobertura al machismo aunque se disfrace de religión ¿o consentiríamos que los maridos cascaran a sus mujeres si lo dijera el evangelio?

No voy a entrar en el “Salvame” periodístico en el que se ha convertido la busca y captura de la mujer que se pone el pañuelo porque les da la gana. Personalmente entiendo que no hay voluntad libre cuando tu entorno es poco respetuoso con tu libertad y cuando hay una coacción soterrada y sútil de ser una mujer decente, aceptada por los varones de tu familia, integrada. Cualquiere conoce a esas mujeres españolas virtuosas que hacían del sometimiento no sólo el eje de su existencia, sino el estandarte con el que dar en la cabeza a las demás.

Me quedo, por significativa, con la frase de Yusra Dahsha en el EPS del domingo pasado, quien define intuitivamente lo que acabo de exponer: “El hiyab me iguala al hombre. He oído que una mujer es una melena bonita. Es repugnante ¿sólo me da valor mi pelo? Prefiero ir con mi velo y no ser un trozo de carne”

Yusra, de mujer a mujer, lo que te iguala a un hombre en derechos y oportunidades no es que te vistas de monja benedictina, sino la Constitución española y el estado de derecho. Lamento que los que te rodean sean tan cenutrios que sólo te vean como un cacho de carne con ojos. No te engañaré, gañán hay mucho suelto, pero la culpable de que sean unos gañanes no la tienes tú. Ni tú ni tu pelo sois el problema. Ellos son el problema y son ellos los que tienen que cambiar, no eres tú la que te tienes que esconder.

Y aquí acaba mi momento Ana Rosa.

La Asociación de Abducidos en Santiago de Compostela ha rechazado las acusaciones del reputado científico Stephen Hawking de que los extraterrestres podrían ser peligrosos para el hombre.

El Presidente de la AASC expone sus contundentes motivos. Está en gallego, pero creo que se entiende perfectamente.

Vía | El Botillo

No tengo excusa. Lo sé. Podría deciros que mi vida es como la del conejo de Alicia en el País de las Maravillas (¡ojito con las salidas de tono facilonas!), que ora corre descontrolado al grito de ¡No tengo tiempo, no tengo tiempo!, ora huye despavorido de la reina de corazones (como una chota ella…) y sus gritos de ¡que le corten la cabeza! Como se dice en los juicios, si utilizara estas dos excusas no faltaría a la verdad. Pero todos sabemos que un realillo de tiempo siempre queda para darle a la crítica destroyer y al lado lúdico de la vida, ese por el que no me paseo desde el año pasado.

También es cierto que el jefe se ha relajado y no me persigue por los pasillos requiriéndome la urgente entrega de este refrito con su guindilla y su poco de ajo que es la crítica de cine en Chiquiworld.

Estoy segura de que vosotros no me habéis echado ni pizca de menos (todavía no me habéis mandado un mariachi a la puerta de casa como el CQC al ex-juez Garzón) pero yo a vosotros sí. Así que, aunque sea sólo con fines terapéuticos, me voy a obligar a esto de la escritura como me obligaba (nótese el tiempo pretérito) al pilates.

Repasemos por orden alfabético:

- Alicia en el País de las Maravillas. Es una triste versión de la peli de la Disney. Ni es un Burton ni un Carrol y Johnnie se hace muy cansino. Como los culturetas, de siempre he preferido el libro. Muy recomendable también “Niñas” publicado por Lumen, en donde se repasa la sospechosa tendencia del Sr. Carroll a fotografiar menores ligeras de ropa, lo que explicaría la cara de pena de la Alicia real y que le sacara el señor padre de esta de su casa de una patada en las posaderas.

- El escritor: gusta más mientras la ves que cuando sales. Ambientes muy conseguidos pero un tanto morosa en el ritmo. No te la quedas entre tus diez favoritas ni entre las diez favoritas de Polanski… vaya, parece que la cosa sigue yendo de menoreros.

- En el límite del amor: plumbea britanada de visión insoportable.

- Exposados: por mucho que te guste Gerard Butler, está fondón y hay que aguantar a la petarda de Jennifer Aniston. Demasiado sufrimiento para cualquiera, y doble si eres funcionario y te han recortado los emolumentos.

- Iron Man 2: a pesar de que me volvió a tocar (en sentido literal) el sobador de la sala 2 de los cines Acteón, esta vez le casqué con el bolso en todos los menudillos mientras me cambiaba de sitio para seguir pasándolo bomba con esta dignísima secuela de Iron Man. Todo por cortesía de Robert Downey Jr. que hace de sinvergüenza y borracho mejor que nadie.

- Más allá del tiempo, que también se podría llamar más allá de la teoría de la relatividad y del ridículo. Sólo vale la pena si verle el torax y parte de la rabadilla a Eric Bana es uno de los objetivos de tu existencia.

¡Echadme un poco de menos, por favoooorrrrrr!

Aún a sabiendas que me juego tener que ir al próximo EBE escoltado por dos bigardos del tamaño de la Torre del Oro y que hordas de personas pongan precio a mi cabeza, no puedo dejar de hacer un comentario sobre lo que será la sensación musical del año: el Tito MC.

Este aprendiz de 50 cents en versión cañí y casposo hasta el vómito, viene de la “peligrosa” Sevilla City y por lo que presume da guantazos como panes y no hay quien le tosa.

Con un rapeo digno de Perico Fernández en sus mejores momentos, no para de rajar sobre cuando o a quien va a meter la próxima galleta, las “pipas” de plástico que tiene y lo machote y duro que es.

Todo esta poesía la crea acompañado de un grupo de colegas de similar coeficiente intelectual, en la que la palma se la lleva el individuo de rojo que sale en el vídeo. Aunque el “prota” intenta que no chupe cámara, éste ha calado hondo entre la audiencia. Ya tiene un grupo en Facebook con más de 5.000 miembros.

Eso sí luego será contracultural, alternativo y todas esas mandangas. A mí lo que me parece es un cani de mucho cuidado al que un grupo de descerebrados le ríe las gracias.

Como le dan cancha, convierte a John Cobra en un niño de teta…

Cojín Galleta. El diseño es del manitas francés Maxime Pécourt. Que yo sepa y desgraciadamente, nadie la ha comercializado.

Si alguien sabe algo más…