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The New York Times. 12 de septiembre de 2001.
Portadas de diarios de papel que por su trascendencia informativa o visual merecen ser recordados.
DANI SESEÑA es periodista, presentador de Cámara Abierta 2.0 y autor del blog Periodismo ficcion. 
De la tele al periodismo ficción
¿Por qué escribes lo que escribes, de qué vas? Me pregunta un tipo mientras me tomo un ‘solo con hielo’ en el café de Chiqui. Se queda quieto, mirándome. Al segundo, entra… un segundo sujeto y lanza otra pregunta: ¿Qué escribes cuando haces que escribes en el programa (Cámara Abierta 2.0)? Me froto los ojos, mientras pienso que en la vida me ha dicho nada nadie por lo que escribo o hago en mi trabajo y ahora tengo a dos jueces delante de mí dispuestos a escuchar mi respuesta. ¡Flipo!
Chiqui, que está a lo suyo -escribiendo/contestando desde su iPhone- me mira desde la barra y me invita con gestos a contestarles. Vaaaaale. Como entiendo que esto es una coña marinera os contesto. Así que empiezo a esbozar una respuesta convincente, pero ellos se dan la vuelta y se piran a la vez, cada uno por un lado. Vamos, como suele ocurrir en la blogosfera (que mucho se dice y poco se ‘escucha’ a pesar de su cualidad democrática). Pero planteado el asunto, me quedo con ganas de contestar y como tengo un portátil en blanco delante… contesto:
Me hice periodista gracias al reportaje de Omayra, realizado por Evaristo Cañete (periodista de TVE). Hoy, como redactor y bloguero de Cámara Abierta 2.0, tengo el privilegio de comenzar junto al resto del equipo de Tras La2, la tercera temporada. Escribo lo que escribo porque me encanta extraer los personajes absurdos de la gente real. Empezando por uno mismo, pasando por el que tienes al lado o uno dos mesas más allá, hasta llegar al más sabio de los sabios (que además se lo cree) o al charcutero/a (mis sabio/as favorito/as). En dos palabras: Periodismo ficción.
Y hago que escribo lo que escribo delante de la cámara porque es grabado, no directo. Esto es la tele y en la tele, amigos, todo o casi todo es mentira… o al menos, una versión muy particular de la realidad. Dada la obviedad o el topicazo que me acabo de marcar sólo me queda desear buenos post, ideas y argumentos. Y sobre todo: felices diálogos!
¡Salud!
PD.: La foto la saqué cuando salía del Janatomo -un ‘japo’, creo, de los imprescindibles-, en plena calle de la Reina, Madrid. Y como hace el propio chimpancé me puse a pensar… Pero no recuerdo en qué. Bueno, qué más da. Chiqui me hizo pensar y ahí queda para la posteridad esta ‘foto’.
Selección personal de artículos, anotaciones y comentarios sobre el mundo de la prensa y la comunicación encontrados en la red que aunque no sean necesariamente actuales, sí son de actualidad.
Cuando te ha criado una abuela vallisoletana, es improbable que necesites amigas que te endulcen la vida diciendo que ese chico que tanto te gusta pero no te llama, en realidad no lo hace porque no le de la real gana, sino porque es agente del CNI destinado, como becario interrogador, en un programa de intercambio de estudios en cárceles secretas de la CIA y que se va porque te ama profundamente. Ante estas sandeces, mi abuela siempre fue categórica: “si te quiere llamará”.
Así que cuando una amiga me dijo, allá por la época en que las hombreras eran elegantes, que su novio militar le confesó que el motivo de partir por largo tiempo era debido a su condición de espía (de verdad que no me lo invento), yo le dije: lo que hace es irse a ver a la novia al pueblo ¡Que es zapador ferroviario, por Dios Bendito!! Y no me equivoqué: me lo refrendó un compañero de armas del susodicho zapador que me estuvo persiguiendo tres años a pesar de verme con la mayor, si no la única, cogorza de mi vida, prueba evidente de que el principio de mi abuela funcionaba.
Gracias a mi santa abuela, sin embargo, mi vida social se fue al garete, porque nunca he podido ser “una buena amiga” esa que aguanta estoicamente presuntas historias de amor del tipo: “solos nos vemos en hoteles, aunque es una castaña en la cama y me sacrifico; dice que me ama, pero vive con una 238 años más joven que él con la que se ha ido de vacaciones mientras yo me he quedado tirada en el torrezno agostil de los madriles ¿tú crees que me quiere, verdad?” – Sí, chata, sí, lo que te quiere es f…
Por eso me ha hecho tanta gracia el principio de Qué les pasa a los hombres, en el que en menos de un minuto se recoge todo el compendio de mentiras que las mujeres se dicen las unas a las otras para no asumir algo tan sencillito y tan complejo a la vez como que alguien no te quiere, no le gustas o le das un sopor que lo matas. Peli, pues, de chicas que pierde gracia casi desde el principio, pero que da para un cineforum de terraza de barrio con ese noviete que ha ido obligao y al que, encima, le tuestas con preguntas a la salida para saber si el también es un cabrón.
Y de regalo, otro dicho de abuela: matrimonio y mortaja, del cielo baja. De gran utilidad entrada en la treintena.
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Sin salir de la península, Bulnes es un lugar ideal para pasar unos días en plena naturaleza, haciendo senderismo por los picos que rodean este bello paraje de Asturias o simplemente leyendo un libro en alguno de sus verdes parajes.
Esta zona siempre ha estado relacionada con el montañismo y la escalada, sobre todo por el mítico Picu Urriellu (también conocido como Naranjo de Bulnes) de 2.510 metros. Para todos los que hemos practicado estos deportes Bulnes significa dificultad y un lugar referente para los amantes de la montaña.
He tenido la oportunidad de visitar el pueblo de Bulnes en diversas ocasiones, pero a diferencia de otras veces que siempre iba con prisas, esta vez he podido disfrutar de todo lo que ofrece, que es mucho.
Para llegar a Bulnes se debe ir por carretera hasta Arenas de Cabrales y allí hay que tomar la carretera dirección a Poncebos. Una vez allí, hay que tomar el Funicular de Bulnes, que sale cada 30 minutos y dura unos 7 en llegar a su destino. Hay que tener en cuenta los horarios ya que varían según la época del año.
Para muchos de nosotros supuso la primera ración de libertad que nos concedían nuestros padres y el preludio de las que llegarían después.
Según la liturgia, el sábado por la mañana era el momento adecuado para ir donde estaba tu madre y hacer la petición de rigor:
“Mamá, ¿Me das la paga?” A lo que ella respondía inexorablemente: “Pídesela a tu padre”.
Volvías al salón, donde tu padre leía el Marca, y repetías:
“Papá, ¿Me das la paga?” A lo que siempre respondía con un “Pídesela a tu madre”, tú le rebatías: “Ya se la he pedido. Me ha dicho que te la pida a ti” Contestaba yo con voz de pena. Al final, tu padre te la daba haciéndote más feliz que una perdiz.
El importe variaba en función de la edad y de las dotes negociadoras de la contendientes al instituirse el canon en cuestión. Oscilaba entre los cinco durillos de los más jóvenes, hasta las 150/200 pelas de los más curtidos. Yo creo que llegué a andar por las 175 pelas.
Una vez cobrada, lo primero era bajar a la calle, llamar a los telefonillos de casa de tus amigos y a la pregunta de: ¿Bajas? juntarse todos en la calle para ver como distribuir la paga en bonys, palulú y máquinas de bolas.
Y todo ese reparto se hacía sin la tutela paterna, ya que aunque parezca increible, antes había barrios donde los niños salían a jugar solos a la calle.
Una vez fundida (todo en el mismo día), te quedabas tieso el resto de semana esperando que la caridad materna se apiadara de ti, pero daba igual, el sábado (domingo en algunos casos) siempre era el mejor día.
Ahora, desgraciadamente, este “subsidio” tiende a desaparecer, imponiéndose la fórmula del “todo incluido” del tipo: “No me dan paga, me dan cuando lo necesito…” Vamos, que como el niño sea un poco listo, les saca hasta los higadillos
Tiempos aquellos…
Vistas desde los solicitadísimos Palco VIP. He ido a verlo con Paranoias.
