Los estadounidenses son gente lista. Han trasladado el psicodrama familiar al día de acción de gracias de tal manera que se pueden permitir el lujo de que los villancicos se los cante Frank Sinatra. Así sí se puede dar uno a la fiebre consumista y disfrutarlo.
Llevo reflexionando sobre este tema de las navidades desde hace años con poco éxito ¿Por qué el resto del año nos relaja comprar y en navidades nos cabrea? ¿Por qué todo el mundo se queja pero acaba de bruces en todos y cada uno de los tópicos navideños -incluídos los de huida a lugares remotos? Creo que, al fin, ya tengo un respuesta: la navidad es como la muerte, nos iguala a todos y es inevitable.
Hace tiempo que estoy convencida de que la Navidad es un Borg y estas fiestas forman parte de su conciencia colectiva. Me la imagino diciendo: “soy la navidad, vas a ser asimilado. Toda resistencia es fútil”. Y ya me quedo más tranquila y alelada.
Y ello a pesar de que suponga caer en manos de las tradiciones de boina a rosca y quedar a merced del mandato del tonto-mala-baba. A qué negarlo, en estas fechas el que manda es ése o ésa de tu familia, propia o política, con el que no te tomarías ni un café. Pero ahora, con la excusa de la tradición y el turrón de Jijona, te inmoviliza y te arrea inmisericordemente, aprovechando que te tiene donde quería, maniatado por la tradición, la educación y la familia española en su momento más tóxico. Las opciones que te quedan son pocas y todas ellas pasan por el cabreo, ora activo, ora pasivo, ora pro nobis.
En mis muchas navidades lo he intentado todo (la resignación cabreada, el activismo radical, la huída a ignotos lugares de tradiciones bizarras, la integración total…) y nada me ha funcionado. Ahora que me he dado cuenta de que la navidad es un Borg letal, ya me he quedado más tranquila pues entiendo que, como ante la muerte, la única opción digna que me queda es la de la flema británica.
Paso a modo “asimilación”.
