Parece que estar estos días en Paris me está poniendo la mar de negativa. Pero es que mi primera idea era hacerme un post de esos cortos, incisivos, de los que me recuerdan a esas crónicas de Peñafiel: “El banquero que no exhibe toda su pluma pretende al galerista enjoyado” que siempre me han resultado la mar de humillantes. O estabas en la pomada o te quedabas in albis.
Aunque el shortblogger ayuda un poquito más poniendo un link o dos, lo cierto es que para ejercerlo hay que tener un universo de seguidores cómplices a los que les tengas informado de tu vida vía blog, vía comentario o vía me “ponga dos cañas”. Como yo carezco de este universo y además padezco de horror vacui me doy al “tostonblogging” como ya habréis notado.
Mi entrada iba a ser algo del tipo “Si vuestra vida carece de sentido por no haber pisado Colette, que se os vayan quitando los complejos. Todo se encuentra en el Vips”.
Es que esta mañana me he escapado de una reunión para irme a ver la tienda de culto Colette y me he agarrado un cabreo monumental. Eso me pasa por leer las revistas que acompañan los bolsos que me compro en los kioscos. Esas inmundas publicaciones se dedican a hacer refritos del refrito y a venderte motos para que seas fashionista de copia de Zara.
Colette debió ser algo hace años, pero ahora es un sitio con cuatro goodies (en Subaquática o en la misma Fnac hay más), tres libros, dos corners de marcas que se encuentran en todas partes, y una planta de grandes diseñadores que ya tienen asumido que es más el museo del traje para turistas que un sitio donde vender ropa junto a un sótano restaurante-cafetería de cantina de empresa pero con pretensiones. Lo que ahora se llama un “multiespacio”.
Desahogado el cabreo, tengo un par de entradas cortas más. “El machá de Toraya viene sin dulcecito. Por ese precio ¡ya les vale!” Y la última “Me he enamorado en París. He caído rendida a los pies del fotógrafo que pinta como Klimt”.
Hala, eso es todo.
