Hay una categoría de mujeres que creen que ponerse unos zapatos de Manolo Blahnik o de Jimmy Choo a lo “Sexo en Nueva York” es un acto imprescindible. Eso les permite mirar desde la atalaya de los 15 centímetros de tacón a las demás mortales con infinito desprecio inexpresivo, producto del botox y de las cremas de 200 €. Estos personajes de película son perfectamente reales, aunque no coincidamos en su espacio-tiempo: mientras los demás tenemos horarios laborales u obligaciones a fecha fija, ellas viven en un eterno sábado de compras con cargo a su empleador, su señor esposo.

Un ejemplo de improductiva por cuenta propia es Ana Rosa Quintana, incomprendida intelectual engañada por un ordenador que plagia él solito, mientras cuenta a amas de casa aburridas la importancia de montarse en unos “manolos”.

Existe junto a aquéllas otra categoría, la de la profesional treintañera con más tontería que un mueble-bar. Éste es otro modelo displicente que lucha contra sus kilos y el transcurso del tiempo, mata por las imitaciones de los “300 bolsos imprescindibles de la temporada” y vive entregada a la lectura de los folletos de cremas. En “acto de servicio”, son una belleza opinante sobre “lo fino y lo ordinario”; en cuanto se sueltan la melena y se despojan del equipo de asistencia vital se convierten en la madre de la Pantoja. Su finura es directamente proporcional al tiempo que pueden pasarse hablando de rodapiés.

Son carne de cañón de los “vogues”, “cosmopolitan” y “elles” de turno que se describen en la última película de la Streep.  El Diablo viste de Prada no pasa de ser una comedieta ligera con su moralina sobre las buenas y las malas pero que vale la pena ver por sus primeros 10 minutos de metraje. No cuenta nada más que lo obvio, de cómo convertirnos a todas en improductivas de Serrano.

Centro comercial de la calle Serrano | ABC Serrano